AUTOMATISMO

--I--

Compor sem sofrer

É ser AUTÔMATO em  estado puro

E, nessa condição, a linha de montagem

que nos é imposta,

produz ANTICORPOS contra a arte

e nos impede de existir,

--II--

A HODIERNA sequência de ideias

tinge as ruas de CHUMBO

nossas juntas não gozam de absurdo

e os meus passos não mais são ERRANTES

não haverá, portanto,

a SIMPLÓRIA riqueza que havia antes

--III--

E a raridez da PERFEIÇÃO se extingue

sendo mera fluidez cotidiana.

POEMA DE UM SÓ RAIO

Detêm-se o meu planeta

no poema de um só raio

cujo autor é a luz do meu desmaio.

Guerras e enfermos constituem

o problema.

Velozes são seqüências do cinema

Em que se busca, na verdade,

apenas um milagre:

Declina-se a oferta de um

desfecho para a morte.

Demanda-se um povo que

decline a boa sorte.

INSÔNIA

Insistente, a palavra vai à noite
em busca do herdeiro do anti-sono.
A garganta-escarro interrompe
a formação do berro,
tão esperado entre os insones,
cujo fechar de olhos é pura inconsistência
tal como o sereno noturno
que repercute no lago adormecido,
e afasta o que resta do sossego.
O poema incorpora o estigma
De quem sente paz na balbúrdia
e este relento se mantém intermitente
entre o caminho do peito e da boca-ausente.

REFLEXÃO SOBRE O CINEMA

O cinema, por sua sombra tenaz,

iguala, tanto quanto a morte,

os que se subjugam ao seu ar etéreo

e em seus flancos,

cuja mais nobre função

é ocultar os contidos

e libertar os incontidos,

se esconde a consciência do sonho

que permanece solta

e joga-se ao sabor das imagens

desenhadas na tela.

VISITA ILUSTRE

Visita-me o sentimento mais nobre

 amparado por esperança combalida,
porque sofre um profundo desespero.
Não hei de citá-lo de nenhuma forma,
nem mesmo em uma canção popular
não se trata também de seu obituário,

Mas seu estado inspira repouso

Já que agora não se pode menciona-lo

E senti-lo se tornou impossível

Porque tal atitude é mero desgaste

É vagar no deserto cuja margem

Não é possível alcançar com a vista

E ainda que insista nessa vontade

Trata-se de linguagem antiga

Em desuso e há muito esquecida

O padrão da linha de montagem

Não se confunde nem recorda

Qualquer mínimo detalhe desse idioma

E a soma desses fatores não remete

A uma lógica definida pela natureza

Ou inventada por qualquer humanidade

Os sinais dessa forma de comunicação

Perderam a vontade de se comunicar

Preferem ficar reclusos para sempre

Tanto que conseguiram surpreender

Com o calor dessa repentina visita

Que se tornou insensível para muitos

Mas que ainda consegue me alcançar

Poema XI

Agora só me resta o desperdício
Ao escrever sobre o Amor:
Vou fazê-lo de forma desleixada
Como se o azar do cego fosse,
De súbito, perder o tato.
De fato, são cretinas as táticas
E os meneios,
Uma vez que, neste poema
O Amor é criado por lobos.
Radicado em um quarto escuro
Cuja dimensão não abriga nem um vírus
E a psicopatia dessa escrita
É uma febre induzida.
Um vômito verbal causado a pulso
Tal como são gerados todos os sentimentos.